28 de Marzo de 1941 

A Leonard Woolf.
Querido:

Siento que voy a enloquecer de nuevo. Creo que no podemos pasar otra vez por una de esas épocas terribles. Y no puedo recuperarme esta vez. Comienzo a oír voces, y no puedo concentrarme. Así que hago lo que me parece lo mejor que puedo hacer. Tú me has dado la máxima felicidad posible. Has sido en todos los sentidos todo lo que cualquiera podría ser. Creo que dos personas no pueden ser más felices hasta que vino esta terrible enfermedad. No puedo luchar más. Se que estoy arruinando tu vida, que sin mi tú podrás trabajar. Lo harás, lo sé. Ya ves que no puedo ni siquiera escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que debo toda la felicidad de mi vida a ti. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirlo — todo el mundo lo sabe. Si alguien podía haberme salvado habrías sido tú. Todo lo he perdido excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir arruinando tu vida durante más tiempo. No creo que dos personas pudieran ser más felices que lo que hemos sido tú y yo. 

Virgina.

A Vanessa Bell.

Querida:
No puedes imaginarte lo mucho que me ha gustado tu carta, pero siento que he ido demasiado lejos en esta ocasión para que pueda volver. Es lo mismo que la primera vez: todo el tiempo oigo voces, y sé que no puedo superar esto ahora. Todo cuanto quiero decir es que Leonard ha sido sorprendentemente bueno cada día, siempre; no puedo pensar que alguien hubiera podido hacer más de lo que ha hecho por mí.
Hemos sido perfectamente felices hasta las últimas semanas, cuando este horror empezó. ¿Harás que esté seguro de esto? Siento que le queda mucho por hacer y que seguirá adelante, mejor sin mí, y que tú le ayudarás.
Apenas si puedo pensar con claridad ya. Si pudiera te diría cuánto habéis significado tú y los niños para mí. Creo que lo sabes.
He luchado contra esto, pero ya no puedo más. 

Virginia.






“Every secret of a writer's soul, every experience of his life, every quality of his mind is written large in his works.”
Virginia Woolf 
"todos los secretos del alma de un escritor, cada experiencia de su vida, todas las cualidades de su mente se escribe grande en sus obras" Virginia Woolf


P.d: El 28 de marzo de 1941, el mismo dia que escribio las cartas( una a su marido,la otra a su hermana) Virginia Woolf se suicido ahogandose en el rio Ouse, en Rodemell, cerca de su casa, con un vestido de flores lleno de piedras en sus bolsillos.


Monilu

Mujeres de paja

Intento volver a escribir, a vivir, a morir,a actuar,

a amar, después de haber estado encadena contra un muro por horas, días y años.

Salgo con un puñado de luz entre mis manos rojas, me acompañan millones de soles.Decido comenzar a disparar en diferentes direcciones, como la multiplicación de células,llenas de osadía y espíritu entusiasta, atacando contra el servilismo, contra las almas mediocres que encadenan a las almas libres.

Vuelven a mi las mujeres de paja, me hablan, me vuelven a invitar a su mundo, se comunican conmigo a través de sus rituales,las veo danzar, me invitan a bailar, a arrastrar los pies por la tierra,lo hago con alegría,

 y de a poco van borrándose, como se borra una vida, como se borra mi vida.Me distraigo unos segundos y

entonces mi visión cambia y las veo prenderse fuego.Del fuego sale un toro decapitado que

se acerca a mi, ya no tengo ni cuerpo,ni mente, solo tengo un espíritu, solo soy un dios blanco, solo soy un viejo en la montaña. Viene a mi el toro intensamente violento, quiere atacarme y lo enfrento, me quedo inmóvil frente a su rostro amarillo con betas negras alrededor de sus ojos, por alguna razón el también se detiene,se queda inmóvil observándome y me mira profundamente, pero yo ya no tengo rostro.

Solos, los dos, llenos de sueños. Después de todo empiezo a elegir,

Después de todo el había sido quien había cortado las cadenas, que entre ellas, estaba la mía.

Una voz me interrumpe, estoy segura que sale de la almohada, me dice "sos lingüista", creo suponer

que es una de las mujeres de paja, que viene a conversar en las noches conmigo.

Pero me equivoco, es el muchacho toro, que había perdido la vida por nuestra libertad. Lo

habían decapitado después de dejar en libertad a miles de hombres por 1905 en Rusia.

Monilu